foi a chicla

Enquanto me deprimo com o facto de nao me darem o emprego dos meus sonhos (aqui que ninguem nos ouve: era bom demais pra ser verdade), nem me darem um chuto definitivo no traseiro, vou escondendo la em casa as laminas, as tesouras, mesmo as de pontas redondas e tudo aquilo que normalmente é utilizado como crime em disputas domésticas ou em casos como este, de tristeza extrema. Ao meu lado tenho o Patrick, o pato amarelo que chia, que comprei para o efeito, bem como uma bacia grande com agua para onde tenciono saltar amanha às 10,45, quando fizer exatamente duas semanas que fui à entrevista. Diz-se que as más notícias chegam depressa, mas tanta espera só pode ser mau sinal. Alem de que me pus a pensar e lembrei-me dum momento na entrevista que pode ter signficado o fim ainda antes do início. Reparei que tinha entrado na sala pra ser entrevistada com a chicla nas bochechas, assim esparrachada na bochecha direita, como eu costumo fazer. Enfim, voces sabem. O homem ia falando e eu, perturbada, sem saber como fingir que nao tinha chicla, sem dar, contudo, a impressao que estava com um abcesso. Nao ha nada mais triste do que criar no nosso interlocutor a imagem de que PUS se encontra algures na nossa boca. Se eu entrevistasse alguem com um abcesso, acho que isso era razao para desistir logo.
No meu caso, fui ainda mais longe. Como me ofereceram um café, tive mesmo de a tirar. Esperei 6 minutos, pois o meu ex-possivel-futuro chefe olhava varias vezes para a janela, mas calculei mal o momento e ele afinal, nao fixou os olhos naqueles ramos lá de fora, mas olhou para mim depressa demais, apanhando-me com a chicla colada ao dedo indicador. O olhar de nojo foi perturbador. E o homem pos-me uma cruz em cima. Foi isso. Estas duas semanas de espera é o castigo.

É, portanto, legítimo dizer que com chiclas se mandam bons empregos pela pia abaixo. Vou ali chorar mais um bocado e volto já. Desde que comecei a ver a novela que me tornei ainda mais dramática.